Небеса на коне, на осеннем параде

Месят тесто из тех, кто представлен к награде,

А по ящику врут о войне.

Я живу на весах в это качество года.

Моя песня, наверно, дождливого рода,

Моя песня не спета — и не одета.

Моя песня — ответ письмам Анны и Лизы

Брызги ветра висят на промокших карнизах,

Собрала их губами Весна — и исчезла она.

Я с бедой на плечах, доползу до дороги.

Умереть — ничего, если выпить немного,

Но мешает уйти от тебя — наше «Я».

Где опасность и бред, там живые могилы.

Нас за верность и хлеб поднимают на вилы.

Этой осенью платим за свет.

Пляшем на виражах, повороты веками.

И никому нет конца, даже тем, кто не с нами.

Наша песня с тобой в облаках.

И пока ничего, ничего не случилось.

Я вчера еще помнил, что жизнь не приснилась,

Этой осенью — стала она.

И если вокруг одно лихо,

И если кругом слишком тонко,

Люби всех нас, Господи, тихо!

Люби нас всех, Господи, громко!

Иногда наша жизнь зарастает цветами.

Это значит, мой друг, Он прошел между нами,

Но увидеть его нелегко.

И если вокруг одно лихо,

И привычное нам слишком тонко,

Люби всех нас, Господи, тихо!

Люби нас всех, Господи, громко!

Люби всех нас, Господи, тихо!

Люби нас всех, Господи!